Doze

Doze.

Enfim.

Era o que estavam esperando. Malas feitas, fim de papo. Para a maior parte aquilo não é grande coisa. Para a maior parte era apenas o que esperavam. Todos juntos, falando alto e levantando-se rápido, deixando para fechar os zíperes no meio do caminho, sem ao menos olhar para trás. Davam suas risadas e gritavam uns aos outros através dos corredores como se fosse um dia qualquer.

Mas maior parte não quer dizer o todo. E havia aqueles para quem aquele minuto significava muito. Aquela nota era mais do que um chamado, era um símbolo. De tudo o que ficaria atrás da porta. Alguns deixavam essa sensação bem clara, porém, outros... ah, outros apenas sorriam ou continuavam descendo, mirando os pés que batiam ritmadamente. De certa forma, mesmo para os mais tolos, algo se fez sentir. No ar. Nos rostos. Nas bolsas penduradas desajeitadamente nos ombros inclinados.

Cruzadas as portas e fechados os zíperes, era permitido aos olhos enxergar em frente, mas o que lhes atingiu não foi um dia qualquer. Tentam disfarçar que estacaram na descida, que hesitaram antes de prosseguir com o próximo passo. Perceberam? Perceberam. Agora eles perceberam. Em um dia qualquer não há manchas naquela alvura uniforme. Em um dia qualquer não há tatuagens em tinta de caneta. Em um dia qualquer não há aquela liberdade. Em um dia qualquer... não há aquela face de olhos que receiam os sorrisos dos lábios... As piadas e trocadilhos. Já estavam cansados deles. Repetidos duzentos dias sem cessar. Mas eles riam mesmo assim. Riam para esconder.

Ralentaram. Por medo, talvez. Mas também por falta de espaço. O fluxo alcançara a menor passagem e ali houve congestionamento. Deram voltas pelas grades, empurraram-se, pés pisoteados. Em pouco tempo cada um consegue respirar aliviado por ter atravessado o portal entre aquele canto apertado mal iluminado e o grande espaço em frente. Piscam repetidas vezes com os olhos assaltados pelo luminosidade inesperada do lado de fora. Céu zombeteiro. Azul como nunca, limpíssimo, o sol bem em cima, queimava-lhes as nucas. Então era ali. Separação.

Vertentes. Muitas delas. Sentavam-se pelos cantos ou nas baixas muretas e degraus. Agrupavam-se animadamente. Planos, braços dados. Afastavam-se discretamente. Para observar. Para esquecer. Ou apenas para aceitar a carona. Promessas. Braços erguidos.

Mochilas no colo e mãos acenando. Olhando atrás e acima percebem os pontinhos movimentando-se cada vez em menor número no pátio ensolarado. Os lábios se fecham, os olhos caem, as expressões tornam-se vagas e inseguras. Por um momento algo novo os invade. Uma nova percepção:

Aquela nota, aquela onda descendo alvoroçada, aquelas vozes alteadas. Não era possível mas já era. A hora chegara. O mês era outro.

Doze.

Meses.

Não! Não aquele sinal ainda. Sem fogos de artifícios, sem shows, sem virada. Era outro. Aquele outro. Era o mesmo chamado longo de antes. A nota era igual. Mas a hora não. Essa nota era outra. Não voltariam após o intervalo. Não haveria. Os ponteiros do relógio indicavam algo diferente. Era definitivo. E o maior estava bem próximo.

Enfim.

Do doze.

Promessa paga, Flavíssima? Feliz Dezembro pra você.